Rose glacée et poésie des jours givrés.

Juste après le petit déjeuner, sur le chemin granola,
quand croustillent avec précaution nos pas ralentis.

Tout scintille sous le givre, que c’est beau quand il fait froid.

L’hiver se fait rare, un peu plus chaque année,
sa rigueur ne tient plus tête à notre monde réchauffé.
La lune, pleine de joie, en a oublié d’aller se coucher
tandis que le soleil s’impatiente de tout réveiller.

Déjà tout compte goutte.

La glace mue en perles de rosées.
Dans quelques heures à peine, on rêvera de printemps.
L’hiver le sait bien qu’on est pas patient.
Qu’on ne le sauvera pas même s’il se défend.
Il nous privera de neige, voir un peu, tiens, si ça nous apprend.

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